Kvelden før bryllupet mitt tok jeg Louis i å hooke opp med bestevennen min på sofaen.

Ikke flørte. Ikke “det så dårlig ut.” Ikke en misforståelse jeg kunne torturere meg selv med å forklare. Jeg åpnet døren til toppleiligheten med klesposen over den ene skulderen og telefonen i hånden, og der var de—Louis og Sienna, halvveis påkledd, sammenfiltret under det svake ravgule lyset i stuen jeg hadde hjulpet til med å dekorere for fremtiden vår.

Et øyeblikk rørte ingen seg.

Så satte Sienna seg brått opp, trakk kjolen på plass, og Louis reiste seg for raskt, som om det å reise seg på en eller annen måte kunne gjenopprette verdigheten hans. Det gjorde det ikke.

“Camille—” begynte han.

Jeg lo.

Ikke fordi noe var morsomt. For hvis jeg ikke hadde ledd, kunne jeg ha skreket så hardt at vinduene sprakk.

Sienna begynte å gråte først. Selvfølgelig gjorde hun det. “Det bare skjedde,” sa hun, som er et av de uttrykkene folk bruker når de vil at svik skal høres ut som vær.

Louis kom mot meg med begge hendene utstrakt. “Hør på meg.”

“Nei,” sa jeg. “Du hører på meg. I morgen skulle jeg gifte meg med deg.”

Ansiktet hans endret seg—

ikke skyldig nok, ikke skamfull nok. Bare bekymret over at konsekvensene hadde kommet før han rakk å håndtere dem.

Det var Louis. Selv angeren hans hadde strategi i seg.

Jeg husker ikke at jeg bestemte meg for å dra. Jeg husker at jeg gikk. Jeg husker at Sienna ropte navnet mitt bak meg. Jeg husker at Louis sa: «Ikke gjør noe sprøtt», noe som i ettertid nesten var morsomt.

For det gjorde jeg.

Jeg endte opp på baren på hotellet i sentrum hvor Louis’ tre nærmeste venner bodde før bryllupet—Ethan, Miles og Noah. De tok ett blikk på ansiktet mitt og visste at noe hadde eksplodert. Miles gjettet først. Noah bannet lavt. Ethan spurte om jeg ville at han skulle ringe moren min.

Jeg ville ikke ha noen av de fornuftige tingene.

Jeg ville ha skade.

Jeg ville at Louis skulle våkne opp i den samme ydmykelsen han hadde gitt meg.

Så jeg drakk for mye champagne, sa hensynsløse ting, og krysset grenser jeg aldri ville ha krysset hvis jeg hadde tenkt som meg selv i stedet for som et sår. Jeg vil ikke late som det var edelt. Det var det ikke. Det var stygg, impulsiv hevn forkledd som makt. Ved soloppgang hadde jeg lagt igjen nok bevis på nok steder til at Louis ville forstå nøyaktig hva jeg hadde gjort—leppestift på et whiskeyglass på kontoret hans, et hotellnøkkelomslag på skrivebordet, en mansjettknapp stukket i konsollen på sportsbilen hans, og ett fotografi plassert der bare han ville finne det.

Klokken 08:17 neste morgen begynte telefonen min å eksplodere.

Louis ringte tolv ganger.

Sienna ringte ni.

Moren min ringte én gang.

Jeg svarte hennes.

“Camille,” sa hun med dødelig rolig stemme, “fortell meg nå hvorfor Louis Bennett er nede i lobbyen min og blørfra munnen.”

Jeg satte meg rett opp i sengen.

“Hva?”

“Han sier han fant ut hva du gjorde,” sa hun. “Og en av vennene hans fortalte ham nettopp noe som fikk ham til å bli rasende.”

Magen min sank.

For det var bare én ting verre enn at Louis visste det.

Louis visste feil del.

Så sa moren min: «Kom hit nå. Politiet er allerede på vei.»